tag:blogger.com,1999:blog-28201871393344050022024-02-19T07:24:12.759-08:00SobreTodoDesorden en mi armario.EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-37333887029663499712010-11-11T12:43:00.000-08:002010-11-11T12:43:20.323-08:00Pruebas.<div style="color: #c27ba0;">La vuelvo a ver hermosa. Hacía tiempo que no me pasaba. A la vida quiero decir. Pero en unos minutos volveré al asfixiante torbellino de la ciudad y el tráfico no parará de golpearme, y lo olvidaré todo. Tendré la cabeza tan abollada que no creeré en la belleza por mucho que alguien me jure que existe, que la ha visto.</div><div style="color: #c27ba0;">Me doy la vuelta y hago una fotografía justo antes de que se esconda el sol. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX2AUOqXj8gxZmVPTWO4r9-DIcgPFmoK8b9ZU0Ykiwrt0Ws9j22H9ts8lxzfD71qoW2UbwR3mnN5lY7haZ5Treqvevgkn-i4oJfQ9IV9GHB_odIg2BG3YmRPzoi7-Nllo2SwmHBcx0o9tj/s1600/SAM_4221.JPG" imageanchor="1" style="color: #c27ba0; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX2AUOqXj8gxZmVPTWO4r9-DIcgPFmoK8b9ZU0Ykiwrt0Ws9j22H9ts8lxzfD71qoW2UbwR3mnN5lY7haZ5Treqvevgkn-i4oJfQ9IV9GHB_odIg2BG3YmRPzoi7-Nllo2SwmHBcx0o9tj/s400/SAM_4221.JPG" width="400" /></a></div><span style="color: #c27ba0;">El camino de retorno significa un caótico torrente de tinieblas cada vez más denso que me va borrando la memoria. "¿Qué era aquello que me sucedió el otro día para que todo pareciese tibio y claro en lugar de abigarrado y trágico?", me diré y si la casualidad se pone de mi parte, es posible que encuentre como por arte de magia aquella fotografía y pueda decir: "¡La belleza! ¡Eso era la belleza! Yo la vi. ¡Y tengo pruebas de que existe!</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-24136329014526152852010-10-06T14:45:00.000-07:002010-10-06T14:45:59.147-07:00Mujerestoy harta de ti. De que no te respetes, de que no nos respetes, de que no me respetes. De que te dejes pisar, de que te arrastres, de que respondas a los estereotipos, de que te conformes con lo que digan que debes ser. Estoy harta de que te dejes llevar por la corriente de costumbres, de que no te rebeles. No me gustas porque me haces daño, porque crees que todas somos iguales, porque crees en los tópicos. ¿Por qué sucumbes?<br />
Y tú, el otro, el pene con patas, el imbécil maleducado. El progre que quiere poseerme porque todo hombre tiene a su mujer. El hombre fuerte y protector, el macho alfa, el patriarca. Yo no soy tu niña, ni tu muñeca, ni un cubo de esperma o un útero con patas. No soy tu madre, ni tu thermomix, ni tu lavadora. ¿Quién te crees que eres?<br />
<br />
Yo nací hembra pero no permito que mi sexo me limite. No permito que me limitéis a través de mi sexo. No permito que se me trate como un objeto. Mi cuerpo me limita, no mi sexo. Mi experiencia me alienta o me traiciona, no mi sexo. Vosotros, los que os negáis a ver la realidad me infravalorais por ser mujer. Yo, por otra parte, me mantengo fuerte ante el adversario. Y para nada de eso recurro a mis hormonas.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEg_jX2q3ZKJ_HE17e3RQ759xYa0ddKF35x9UrzCTtkwFJHMZJI-eS5r5GDHMk_UES1mJu4WpdjUPZ9k-JZuTqg0b4_ARKKr_oLeY79W0VTUgfpC0Sh89nPEhtKkzC4HxlKBqdGtXhC8MF/s1600/SAM_4501.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEg_jX2q3ZKJ_HE17e3RQ759xYa0ddKF35x9UrzCTtkwFJHMZJI-eS5r5GDHMk_UES1mJu4WpdjUPZ9k-JZuTqg0b4_ARKKr_oLeY79W0VTUgfpC0Sh89nPEhtKkzC4HxlKBqdGtXhC8MF/s320/SAM_4501.JPG" width="306" /></a></div>No creo en la sociedad de las muñecas de porcelana y los soldados de plomo. No creo en la religión de vírgenes y poderosos sacerdotes. No creo en ti, lo siento mucho.EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-84751000199255798072010-09-05T10:10:00.000-07:002010-09-05T10:10:49.744-07:00Subidonia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8PXA74dBRPPnkh-ggHh3P0w-0mY28EVqQAcmCgPFIe7YC6HNFHAq-qxUF0018xgJRXyBJmcqVa6vY4WajnaYtrndNuEeL0eJRXuaoRKwWqpwEkey5v8_35lkUpyEPakuSblFPp0vZLMj_/s1600/SAM_4070.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8PXA74dBRPPnkh-ggHh3P0w-0mY28EVqQAcmCgPFIe7YC6HNFHAq-qxUF0018xgJRXyBJmcqVa6vY4WajnaYtrndNuEeL0eJRXuaoRKwWqpwEkey5v8_35lkUpyEPakuSblFPp0vZLMj_/s400/SAM_4070.JPG" width="400" /></a></div><span style="color: lime;">Entramos en Subidonia, la ciudad de las artes y las ciencias, orgulloso lugar de nacimiento de la exageración, del refinamiento y el mal gusto a partes iguales. </span><br />
<span style="color: lime;">Se reserva el derecho de admisión.</span><br />
<span style="color: lime;">Son obligatorios los estados alterados de conciencia, son recomendables las leyes y los altercados. Quedan completamente prohibidas la transigencia, el conformismo y la apatía.</span><br />
<span style="color: lime;"> Se permite fumar en todos los espacios, pasear vestido y desnudo y trabajar embriagado, así como hacer fotos con flash y sin flash. </span><br />
<span style="color: lime;">Existen todo tipo de actividades lúdicas y de ocio a disposición de los visitantes, amén de una amplísima variedad de </span><span style="color: lime;">opciones para el descanso y la relajación. </span><br />
<span style="color: lime;">Bienvenidos</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-89840139457966318392010-07-20T05:18:00.000-07:002010-07-20T05:35:56.003-07:00Una vida de perros<span style="color: rgb(51, 204, 255);">Hay un evento en Tuenti que advierte a las señoras que creen que no sabemos que entran al mar a orinar que lo sabemos. ¿Quién no lo hace? ¿Quién va a recorrer leguas de arena ardiente para orinar existiendo ese fresco mar que a cada ola interrumpe nuestro delicioso desahogo?Soy sarcástica, pero no miento.</span> <span style="color: rgb(51, 204, 255);">Luego salimos a la arena y olvidamos sobre ella colillas de cigarrillos, alguna chapa y papeles, papeles, papeles que parecen desaparecidos solo porque han sido cubiertos con un puñado de arena.</span> <span style="color: rgb(51, 204, 255);">Los humanos ensuciamos la playa, porque este planeta es nuestro y nos hemos otorgado el derecho a mancillarlo con nuestros desechos.</span> <span style="color: rgb(51, 204, 255);">Además nos hemos proclamado reyes de la creación y dueños absolutos de todo lo que esta contiene. Por eso se oyen voces de alarma cuando un perro pisa la playa.</span> <span style="color: rgb(51, 204, 255);">No pienso renunciar a mi perro cuando vaya a la playa. Es su planeta también. Váyanse a una playa privada y ni siquiera esa les pertenecerá. No quieren animales en la arena donde se tumban ¿no? No quieren animales en el mar donde se bañan ¿no? ¡Estúpidos! Ustedes orinan y defecan en el mar, arrojan a él residuos de todo tipo, y el mar se lame las heridas y se limpia mientras viene y va, viene y va.</span> <span style="color: rgb(51, 204, 255);">Mi perro se bañará en la orilla y yo recogeré sus excrementos de la arena, pero en la profundidad azul, en el mundo extraterrestre que el fondo del mar supone habrá animales que ustedes no conocen y cuya mierda, deseo sinceramente, termine en las gargantas de sus hijos cuando a ellos sí, porque son humanos, les remojen para que se sientan frescos.</span> <span style="color: rgb(51, 204, 255);">Ustedes no piden una playa con gaviotas, con escarabajos, con camaleones, cangrejos. Ustedes piden una piscina. Cómprense una y váyanse a tomar por culo, porque mi perro, señores, va a acompañarme a la playa siempre que yo lo considere oportuno.<br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 255);"><span style="color: rgb(51, 204, 255);"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8HUBLnaIr35JKzaEPQgWNt_9uzAnDIBJmhEP8qaQQsQE6tLWZ9xSUUfeVEJnHZnP84He00q54UFBsbpDtZSQTkYdsczN-tQWQcnmmX-yWDSiX_YcqqyVpxwG_W2c56HSh_2OeG4P9DVJw/s1600/1tzpg1MnvaqGjFiWm9lG.0.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 299px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8HUBLnaIr35JKzaEPQgWNt_9uzAnDIBJmhEP8qaQQsQE6tLWZ9xSUUfeVEJnHZnP84He00q54UFBsbpDtZSQTkYdsczN-tQWQcnmmX-yWDSiX_YcqqyVpxwG_W2c56HSh_2OeG4P9DVJw/s400/1tzpg1MnvaqGjFiWm9lG.0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495966028924907314" border="0" /></a></span></span><br /></span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-1124234108726720182010-06-16T14:03:00.000-07:002010-06-16T14:16:11.441-07:00Lo que vales.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR2vTWscTphvErYq7BaWt5XLq7X3uqqjmJigaYpyig5gPrIRdvOWnUCkS4-qo_d3fPI-lQoVgjjFXyeLe6Dwqd4KK3TJc6sMqKMaw-z65W7TmEh8MZ2AhCSSzYufmfBDXYy_ZH0YFlq956/s1600/blog.JPG"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 311px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR2vTWscTphvErYq7BaWt5XLq7X3uqqjmJigaYpyig5gPrIRdvOWnUCkS4-qo_d3fPI-lQoVgjjFXyeLe6Dwqd4KK3TJc6sMqKMaw-z65W7TmEh8MZ2AhCSSzYufmfBDXYy_ZH0YFlq956/s400/blog.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5483483168615517938" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Hablábamos unos cuantos, fumando a intervalos y alrededor de una litrona, sobre cierto matemático que había rechazado un nada despreciable premio en metálico a pesar de vivir en la indigencia. Decía uno:<br />- Anda que yo con un millón de euros no sería feliz... ¡Es que tienes la vida resuelta! Podrías vivir como un rey.<br />Y yo pensé en las fortunas de millones y millones caídas como por arte de magia en manos de unos pocos que, encima, tienen la poca vergüenza de sentir que no tienen suficiente y aún así ambicionan y envidian. Incluso sabiendo que hay tantos que viven con tan poco, otros que viven aprovechando las cáscaras que yo misma desecho.<br />Luego surgió una pregunta: ¿tendríamos alguno sexo oral con nuestro padre por un millón de euros? Supuestos que surgen. Alguno hubo que dijo que sí, que era mucho dinero, para mi solemne decepción. Otros mostramos nuestra repulsa, pero solo porque el acto en sí era repulsiva. Si cambiásemos padre por otra cosa... Pensé que éramos unos arrastrados, por un millón de euros asqueroso.<br />Entonces dijo un chaval:<br />- Tío, yo no lo haría el dinero no lo es todo.<br />A lo que otro le contestó:<br />- El dinero no lo es todo... ¡Primaveras! ¿Tú en qué mundo vives?<br /></div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-12277689860236499422010-06-14T04:34:00.000-07:002010-06-14T04:44:06.604-07:00Nos ahogamos en un vaso de agua...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbOzfHOq1E4E_v8bh1MdHp8qiwj8WABc6XKmXP36mfot7YgoTampS_mkTEoGgygmo0t3g5I_iNDoTmhTfb_hLJRMIGSBfRZ3fCdiuUrHkVMDU3MulrrlHL04nsdrQbunt_O_nUl1g0xY1/s1600/SAM_0109.JPG"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZbOzfHOq1E4E_v8bh1MdHp8qiwj8WABc6XKmXP36mfot7YgoTampS_mkTEoGgygmo0t3g5I_iNDoTmhTfb_hLJRMIGSBfRZ3fCdiuUrHkVMDU3MulrrlHL04nsdrQbunt_O_nUl1g0xY1/s400/SAM_0109.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482593511708698002" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">... porque en determinados tipos de agua intentamos ahogar las penas.</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Yo lo he intentado y no funciona, lo reconozco.</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Reconozco, sin embargo, que no reconozco a esa chavala del espejo y el fondo de algunos vasos me devuelve una imagen familiar, hasta que las turbulencias de mis dedos distorsionan el reflejo que creía ver.</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Reconozco que la mayor parte del tiempo sobran las personas que me rodean y bromeo para no parecer tan huraña aunque casi nadie entienda mis chistes.</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Reconozco que no defiendo nada con mucho ahínco porque no siento apego real por casi nada.</span><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Entonces, cuando íbamos todos en coche y alcanzamos la zona de nubes, a pesar de que durante días perseguimos el sol, me sentí aliviada porque empezó a llover. Pensé que era bueno, porque el agua suele limpiar las atmósferas, lo mismo que el alcohol suele escocer en las heridas.</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-64247151235839193112010-05-19T08:52:00.000-07:002010-06-01T11:41:34.159-07:00Un caramelo amargo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWul7VtsKntkYkpgaZCCc4bVymj1W084P7hbuT7bo-ypkdKjryeftXPwNlcXWAKsiriUW6coxAh7J3qMoLV__Phj5qM3xgzmOjJUaQtj4ex1wzxHL1Te5woGpF-C5FJNJ2Jyg8dMLHkyG-/s1600/SAM_2182.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWul7VtsKntkYkpgaZCCc4bVymj1W084P7hbuT7bo-ypkdKjryeftXPwNlcXWAKsiriUW6coxAh7J3qMoLV__Phj5qM3xgzmOjJUaQtj4ex1wzxHL1Te5woGpF-C5FJNJ2Jyg8dMLHkyG-/s400/SAM_2182.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473015963556836194" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGeB0NePvxxHmUE__YBND95uuvSH8eBlU3JDBOLRLAUVl-ZmJuZTA0i7Qu7mojAbJbBA5rYA3zJ-koxCquBZVsLEjKQDE7hE6XY8zygCE_JFJLQgJIm53zAysZXCAWuIDTOO7vYy9R00v/s1600/SAM_2190.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGeB0NePvxxHmUE__YBND95uuvSH8eBlU3JDBOLRLAUVl-ZmJuZTA0i7Qu7mojAbJbBA5rYA3zJ-koxCquBZVsLEjKQDE7hE6XY8zygCE_JFJLQgJIm53zAysZXCAWuIDTOO7vYy9R00v/s400/SAM_2190.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473015957235206898" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8zXYKmDWpaIcLuqRaVaqLkkoyJAU6OAw41aU6K73TBGskDyR7iCgUn2oAm82SbsKNmfODWAs9O46xWPMjJYEiT-V6d-hhcNngcs_0mynk-rI83iXLEwvwi0ijLxFGXVrDBH16Tpji2msn/s1600/SAM_2192.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8zXYKmDWpaIcLuqRaVaqLkkoyJAU6OAw41aU6K73TBGskDyR7iCgUn2oAm82SbsKNmfODWAs9O46xWPMjJYEiT-V6d-hhcNngcs_0mynk-rI83iXLEwvwi0ijLxFGXVrDBH16Tpji2msn/s400/SAM_2192.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473015950915274882" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Hace más de media hora que he abierto el kiosco y me dispongo a pasar otras once horas y media, con dos horas de por medio para comer, en este cubículo de un paso de ancho y largo sin baño ni posibilidad de fumar - ni siquiera uno de esos cigarrillos de templar los nervios -, por veinte euros asquerosos al día, sin dar de alta y con la jefa llamando cada veinte minutos para preguntar qué tal van las ventas. Su sola presencia me pone furiosa y triste, porque su actitud de severa pero amantísima madre poco o nada casa con la usura que practica. Peseteraaaa...</span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);"> Como decía son más de las ocho y media de la mañana de un sábado y solo he vendido cuatro cigarrillos sueltos, lo cual, por cierto, es ilegal: dos a un hombre con un hueco oscuro donde en su momento hubo de tener los incisivos superiores y dos a una mujer con evidente disminución psíquica. Un euro de ventas. Además a esta hora un sábado no pasa un alma. He contado unos ocho - nueve con la señora de negro que acaba de pasar de largo caminando con dificultad - clientes potenciales, si es que se puede llamar así a cualquier transeúnte al alcance de mi vista, todos con más de sesenta años, excepto una mujer con el uniforme de los conductores de autobús, que caminaba como si llevase cierta prisa. Vaya, mirando la caja veo que es realmente imprescindible abrir los sábados a las ocho de la mañana.</span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);"> Me pregunto dónde estará ahora la gente. Supongo que donde estoy yo a las ocho y cuarenta y tres los días que no trabajo. Y es que hace ocho días que empecé a trabajar aquí - una jornada que ha sumado un total de ochenta y cuatro horas, aunque descansé el domingo pasado - y hace cuatro que sé que esto es una auténtica pérdida de tiempo. Por cierto, si descanso el domingo es porque a mi jefa le caigo bien, pero tengo la opción </span><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 255, 0);">si quiero</span><span style="color: rgb(255, 255, 0);"> de trabajarlos también. Pero ¿quién coño va a querer?</span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);"> Hoy mismo cobraré los ciento cuarenta euros que honradamente he ganado, aunque no cuente las ocho horas de </span><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 255, 0);">prácticas</span><span style="color: rgb(255, 255, 0);"> de mi primer día, ya que gentileza de mi jefa, fue un día para aprender dónde estaban las cosas de la tienda... Luego dimitiré. Tengo un vago plan sobre cómo lo haré, pero que no pienso volver el lunes lo tengo clarísimo.</span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);"> ¡Quiero vivir, joder! Quiero echar un polvo, no caer en la cama directamente en fase REM. Quiero ver la tele y actualizar mi blog, y ver la cara de mi novio, no recordarla. Y quiero salir a la calle a que me den el aire y el sol. ¡Que son doce horas, coño! Si duermes ocho te quedan cuatro para ducharte, comer, desayunar y cenar, cabecear media hora después del almuerzo y hacer vida de pareja. Estos días toda mi vida de pareja ha consistido en quejarme de lo mucho que odio mi trabajo mientras, tumbada en la cama, apoyo la cabeza sobre un hombro que no es el mío y la voz de la televisión se va haciendo cada vez más y más lejana.</span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);"> He trabajado una semana y me despido hoy, porque esto no es vivir ni trabajar. Es ser esclavo, con un horario sujeto a pequeñas modificaciones , avisadas con quizás una o dos horas de anterioridad en el mejor de los casos. Sobretodo me siento esclavizada después de saber, que esta bruja medieval que es mi jefa retribuye a su otra empleada quince euros por cinco horas. Yo cobro veinte por doce horas. Eso me hace sentir que la criada de la señorita Escarlata tenía mejores condiciones laborales que yo. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);"> Repito, porque creo que es importante: un mínimo de once horas, sin dar de alta en la seguridad social, obligatoriamente disponible para los cambios de horario o localización - ya que mi jefa o </span><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 255, 0);">bwana</span><span style="color: rgb(255, 255, 0);"> tiene varios negocios - con mis vacaciones repartidas entre los domingos de todo el año, sin festivos, ni puentes ni asuntos propios. Mis expectativas en cuanto a un sueldo mejor solo se verán cumplidas cuando esta señora considere que he hecho crecer las ventas. Señora, ¡que no quiero diez euros más a la semana, que sigue siendo una mierda pa doce horas sin asegurar! ¡Que lo que quiero es vivir!</span> <span style="color: rgb(255, 255, 0);">¡Ah! ¡Las ventas! Cuando trabajo en su panadería pongo tres y cuatro hornos al día y me llora porque se vende poco. Ayer lloraba porque yo fui enviada al kiosco y ella no había terminado de vender el segundo horno. </span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"> ESTHER 1 - USURERA 0</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Pero si sigo midiendo nuestra relación en este sistema de puntos, he sido su esclava siete días luego:</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"> ESTHER 1 - USURERA 7</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Cobrando una mierda,</span></span></span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"></span></span><span style="color: rgb(51, 51, 255);"> ESTHER 1 - USURERA 14</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"><span style="color: rgb(255, 255, 0);">y desquiciada por su presencia</span></span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"></span><span style="color: rgb(51, 51, 255);"> ESTHER 2 - USURERA 15</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Sin embargo mi dimisión no prevista probablemente la obligará a cerrar uno de sus negocios hasta que encuentre otra mongola como yo.</span></span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"></span><span style="color: rgb(51, 51, 255);"> ESTHER 3 (+1punto extra por satisfacción) - USURERA 15</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Además, una vez me acerqué de espaldas a la mesita donde colocó la bolsa de su pan y apenas apoyándome en la madera me tiré uno de esos pedos que huelen a muerte y destrucción.</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"> ESTHER 5 - USURERA 15.</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Vale, puede que haya ganado, pero ya no importa. Son las nueve y veinte de la mañana y en menos de once horas expira mi visado de esclava. Y la victoria moral será mía, porque demostraré cuán fantástica soy controlando mis impulsos y no pegándole fuego al kiosco. Eso sí, me han molado unos pendientes. Me los llevo. Y hoy pienso poner un kilo en gomitas.</span></span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);"></span></div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-49384090183507216432010-04-21T14:51:00.000-07:002010-04-21T15:17:28.355-07:00Sobre la televisión...<span style="font-family:courier new;"><em>"La televisión es el primer sistema verdaderamente democrático, el primero accesible para todo el mundo y completamente gobernado por lo que quiere la gente. Lo terrible es, precisamente, lo que quiere la gente."</em></span> <strong>Clive Barker.</strong><br /><br /><br />¿Pero significa eso que la gente sabe lo que quiere? Eso me extraña y me incomoda, no puedo creer que sea esto lo que quiere la gente. Como si de una droga sedante se tratase nos dejamos administrar nuestra dosis de finales predecibles, porque eso no nos excita; de humor de cuarto de baño, porque no exige esfuerzo alguno; de provocación fácil, porque es lo más parecido a la sublevación que nos atreveremos a probar. Además, por si nos tentase la desintoxicación, una panda de incompetentes guionistas arañan apenas la superficie del tanque de combustible que pone en movimiento la vida de todo humano - la curiosidad -. Solo un superficial arañazo es suficiente. Somos superficiales, la televisión es superficial, nada se sale del plato. Lo hacen en la medida justa para que pidamos respuestas, sin preocuparnos en buscarlas nosotros mismos. Preferimos esperar, a ver qué nos ofrecen.<br />A un lado queda lo que creen que somos: niños de teta, brotes frágiles de un gran árbol salvaje artificialmente destinado a la mutilación, a ser solo un bonsai. Al otro lo que creen que queremos, lo que quieren que queramos: extravagancia, lujo vacío, fatuidad, protocolo embrutecido. Por eso tiene tanto sentido que las niñas sueñen ser princesas consortes y primeras damas y los chicos fornidos mercenarios en guerras que no son suyas. Productos de gran salida en el mercado de lo pasajero.<br />Los grandes magos del ocio se excusan en el criterio de los espectadores. Los expectadores en la mano de hierro de los magos del ocio. Y terminamos en el sofá viendo este partido de tenis con sus dimes y diretes.<br />Y al final los capítulos nuevos se los Simpson se ven por curiosidad, aunque siempre se prefieren los antiguos. La televisión va degradando todo lo que toca.<br />Sobre la televisión, al fin y al cabo, tapetito de croché.EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-77879093343896617612010-04-12T03:43:00.000-07:002010-04-12T03:53:24.168-07:00Fiesta de disfraces<span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="color:#ff0000;">Sucede que, cansados de ser hombres y mujeres, operan el cambio que les llevará a su transformación en mutantes. Las razones, no obstante, son bastante humanas: afán de protagonismo, lujuria, pánico. Cada día frente al armario eligen las piezas que hoy añadirán a su disfraz. Alimentarán su ego observando a los otros, hinchando el pecho para mostrar toda una serie de medallas. Se sienten parte de la evolución, realmente originales y especiales, y sobretodo iluminados, capaces de ver la auténtica faz de las cosas.<br />Están sumergidos de lleno en las circunstancias universales de los humanos, sometidos a los mismos engaños, educados en las mismas escuelas. Creen no obstante haber sacado la cabeza para respirar, pero solo están haciendo lo que les dicen que deben hacer. Los mismos temas de siempre, tratados con la misma perspectiva. Les han dicho que son diferentes, que deben ser más estúpidos, que no deben tener las mismas oportunidades, que deben quedarse quieto donde están, haciendo mucho ruido, pero sin dejar de cavar el agujero en el que irremediablemente quedarán todos los ideales que dicen abanderar, mientras éstos les suplican que no les perjudiquen más desde las consecuencias de sus actos. Sin embargo, están tan ocupados en no destrozar su disfraz que no se dan cuenta de cómo está lleno de hilos que una mano negra mueve a su antojo.<br />Habrá más y más orgullo cuanto menos cueste ponerse el disfraz, y se habrá llegado al rango superior cuando se lleve incrustado en la carne. Para los chicos y chicas de los disfraces, no obstante, no hay bonificación, no hay aprendizaje, no hay novedad. No hay recompensa. Han elegido una vida en el baile de disfraces y obtendrán pecado descafeinado con doble de amamonamiento.<br />Los sin reglas, los rebeldes, los muchachos y muchachas de los disfraces, así ataviados, con una serie de reglas y pactos a las espaldas, podrán vivir y desarrollarse en su entorno estéril y, quién sabe si, como todos los ignorantes, ser felices. El miedo, el problema llegará cuando tengan que apatentar ser humanos. La más ardua resistencia no tiene nada que hacer, llega el momento de camuflarse, por la razón equis, en circunstancias indeterminadas. Y para ellos eso también es un disfraz.<br />Entonces ¿cuál es su verdadera identidad? En mi opinión se deshizo por el camino. Se disolvió en mentiras. Son lo mismo que aquellos contra los que emprenden su cruzada.<br /></span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-57831239126741753712010-04-02T03:55:00.000-07:002010-04-02T04:26:33.863-07:00Vio una larga antorcha blanca...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZXj_3UYHlN_XQ57zl3fO9njUsaCyy3bs9HnPmRxV3PM5UNj76PWrzICCyH2a9JVh2pk_Dwp9xx1udeB0eQCBqUR03lf-8uJWmMgdRo7ZTNHamN-h64cg2oIXutuCJJvOSJaglsyuJdPd2/s1600/MOSCA%25202.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455499989538625074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 336px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZXj_3UYHlN_XQ57zl3fO9njUsaCyy3bs9HnPmRxV3PM5UNj76PWrzICCyH2a9JVh2pk_Dwp9xx1udeB0eQCBqUR03lf-8uJWmMgdRo7ZTNHamN-h64cg2oIXutuCJJvOSJaglsyuJdPd2/s400/MOSCA%25202.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#993399;">... consumiéndose, extendiendo su cabellera naranja </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">y cana, despidiendo una columna de humo maloliente </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">que se retorcía creando caprichosas formas. </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">Aspiró el intoxicante aroma </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">que todo humano emana, </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">el sudor de las manos,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">las lágrimas de los ojos entornados,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">flácidos y vidriosos, hacia el vidrio de la ventana. </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">Se arrojó al vacío, quedó suspendida.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">Se mezcló con los perfumes de un mundo vasto y suicida, </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">que se mostraba tan indiferente a su presencia</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">como lo era ella misma de estar existiendo. </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">No era consciente de ser tangible y finita, </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">de ser solo materia, </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">de no tener un alma más amplia que la propia esencia</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">de una vida despreciada y probablemente despreciable.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">No conocía más precisión que la del presente, </span></div><br /><div><span style="color:#993399;">de acantilados y valles artifiales creados por el hombre.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">No conocía con precisión más que el presente,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">no guarda recuerdos ni esperanzas como las del hombre.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">La mosca se posó cerca de una gota de llanto incipiente,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">gestada con furia, apenas nacida.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">Trató de beber de ella y fue espantada.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">Huyó despavorida,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">y naufragó en la corriente</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">que unos dedos largos como anguilas</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">cartografió al romper el aire.</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">Y el animal gimiente,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">cortando la cabeza de la antorcha,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">esparciendo sus cenizas en un abrevadero,</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">se sintió un punto envidiosa de la naturaleza de la mosca</span></div><br /><div><span style="color:#993399;">y más tarde orgullosa de su naturaleza humana.</span></div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-25623938976060670752010-03-16T05:45:00.000-07:002010-03-16T06:03:24.718-07:00<span style="color:#33cc00;">La geografía se aprende viajando y las matemáticas haciendo el amor.</span><br /><span style="color:#33cc00;">Los buenos escritores se esmeran en su caligrafía porque saben que lo importante no es economizar papel.</span><br /><span style="color:#33cc00;">Los primeros experimentos son siempre una mierda.</span><br /><span style="color:#33cc00;">De las cosas agradables nunca tenemos suficiente. </span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;">Esas son cuatro de las verdades elementales. Hay tantas como puntos de vista y cada uno debe defender el suyo. Esto también es una verdad elemental. Todo lo que yo digo lo es.</span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;">Lo es para mí.</span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;"></span><br /><span style="color:#33cc00;">Solo tienes que sustituir "yo" por "yo" y también lo será para ti. Porque yo... ¿creo que lo son?</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-73190416476632695712010-03-10T12:35:00.000-08:002010-03-10T13:12:48.981-08:00Caídos.<div align="justify">Cuando Thánatos, ya sea de una patada o con llave, abre una puerta ¿quién puede cerrarla? </div><div align="justify">Uno va paseando, molestándose con otros conductores, con un mapa impreciso y comentando los accidentes del camino. Un grupo de fábricas abandonadas, un solar sin edificar, una desgracia un parque empresarial, publicidad de un producto que conoces o no. De eso se trata.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Otra vez, aunque es una situación solo parecida. Infitas combinanciones de sucesos y un único fin. Uno muere y los demás son llevados al limbo, por más tiempo, con más fuerza o solo de paso. Hace frío aquí, todavía siento su cuerpo frío. De la cerradura del servicio queda solo un aguerito, miro por él y veo el reflejo de la puerta en el espejo, Entoces ¿es eso lo que hay al otro lado?</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Yo no quiero saberlo todavía. Yo no quiero morirme así, como estoy, ahora mismo no me apetece. Porque si esto es todo, entonces, vaya mierda, entonces sí que me salgo en el próximo desvío. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Oí en una serie de la tele que "siempre vamos a querer cinco minutos más". ¿Por qué no? ¿No es lo lógico? No es ser fuerte estar mentalizado ante la muerte, es triste. La muerte siempre va un segundo por delante. Y sin embargo míranos a todos. Pisando el acelerador y pensando que es lo lógico y viviendo felices con nuestro quebradizo razonamiento. ¡Un ser humano razonando! ¿Dónde se ha visto eso?</div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-62505234859359714202010-03-03T03:53:00.000-08:002010-03-03T04:16:30.859-08:00Rápido<span style="color:#cc33cc;">Ahora sí, ahora sí, ahora sí.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Ahora puedo fumar hasta la saciedad y no me duele, no me importa.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Ahora puedo hablar durante horas con gente aburrida, qué más da, si no voy a escucharles; dar conferencias, clases, charlas, enseñar a la gente cosas que solo yo sé, solo tienen que dare permiso ( y si no me lo dan me deslizaré en palabras indiscretas e indeseadas ).</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Ahora sí, tengo mil ideas, ganas de todo. </span><br /><span style="color:#cc33cc;">Escribir un libro, ya sé de qué.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Salir a cenar, ya tengo ganas, ya no estoy deprimida. Anulo mi autodiagnóstico.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Hiperbolizando cualquier hecho simple. </span><br /><span style="color:#cc33cc;">Parabolizando cualquier hecho difícil.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Sumarme a él, sumarme, sumarme.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Ahora todo es matemático, todo exacto. </span><br /><span style="color:#cc33cc;">Todo es filosofía y pensamiento.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Literatura, porque puedo mentir y crear.</span><br /><span style="color:#cc33cc;">Literatura, porque te miento y te creo.</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-30458432792521918052010-02-26T08:57:00.000-08:002010-02-26T09:26:18.527-08:00¿Nunca has creído que estarías mejor...<span style="color:#3366ff;">... no sé, quizás muertx, inconsciente, anulado realmente y no solo en el tiempo y en el espacio? Pero por otra parte agradeces, no sabes bien porqué, sentir un aprecio instintivo, animal, por la vida concedida y la agradeces y piensas que no pasa nada que tampoco es tan grave, ke no pasa nada, que de tanto oír exagerar estás exagerando y no es verdad que vivamos dos días, porque, al fin y al cabo, mira la gente que en la tele dice que su vida empezó a los cuarenta, o a los cincuenta, o a los setenta y cinco años. </span><br /><span style="color:#3366ff;">¿Es que las cosas no van a tener sentido nunca? ¿Cuándo voy a querer las cosas que tengo de la misma forma en que deseo aquellas de las que carezco? ¿De verdad todas las oportunidades que se me presentan en la vida son tan despreciables como yo las hago? Lo dudo. Lo dudamos todos.</span><br /><span style="color:#3366ff;">La vida, según parece, es un dejarse fluir, porque no se puede ir hacia delante, ni hacia detrás y ni siquiera a los lados. La vida es la que es, la vida es la que tienes, la que estás haciendo y deberías estar contento de tenerla al menos. Pero entonces ¿qué coño son estos diques, estas presas, estos muros de palo, y por qué cualquiera se pone careta de nutria y ya no sabes quién es quién porque unos son lo mismo que otros? La culpa la tienen las ilusiones que te ponen las pilas para luego quedarse en el camino.</span><br /><span style="color:#3366ff;">El césped siempre parece más verde en casa del vecino. Aunque sea el mismo albero en todos los jardines.</span><br /><span style="color:#3366ff;">Los escaparates están llenos de los juguetes que atormentan las bocas de los niños.</span><br /><span style="color:#3366ff;">La tristeza es tristeza en tanto estás triste, luego es amargura, luego sangre.</span><br /><span style="color:#3366ff;">La felicidad es felicidad en tanto estás alegre, luego es recuerdo, luego meta, luego frustración, luego nada.</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-21431512218638278652010-02-16T02:44:00.000-08:002010-02-16T02:58:35.155-08:00Por dentro, más denso que la sangre,...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9U-2A7J5uf6XispfcSIy2I4hvzQS0NBodiDlCEOCI1jm1uGAqSHwj8weInpEvB49uEsItWwdiACkxI65Lrr3jqfaSIVvMoHRqc4XzfjkHVP3x3mvWpS9qp1Jfjdy-7aGSQz3jmQnh6YAa/s1600-h/sangre.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438793996540645026" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9U-2A7J5uf6XispfcSIy2I4hvzQS0NBodiDlCEOCI1jm1uGAqSHwj8weInpEvB49uEsItWwdiACkxI65Lrr3jqfaSIVvMoHRqc4XzfjkHVP3x3mvWpS9qp1Jfjdy-7aGSQz3jmQnh6YAa/s400/sangre.jpg" border="0" /></a><br /><div>...más caliente que el fuego, más pesado que la roca;</div><br /><div>por dentro, yo soy la que fluye, a empujones por tu cuerpo.</div><br /><div>Yo soy el metal gimiente y grave que se mueve en ti</div><br /><div>invadiéntose como el oxígeno.</div><br /><div>Avanzo,</div><br /><div>en cada abrazo, en cada inspiración.</div><br /><div>Tu cuerpo me absorbe y se intoxica</div><br /><div>y yo ya no sabría vivir sin ser gestada en tus entrañas.</div><br /><div>Aunque estés empapado en mí y el vello de tu cuerpo se haga espinas</div><br /><div>no me expulses, no me expulses.</div><br /><div>Quiero hasta la última punzada, hasta el último picotazo en la carne</div><br /><div>débil de mis antebrazos, de mi cuello, de mi vientre.</div><br /><div>Más rápido, más fuerte más intenso, más animal.</div><br /><div>Si te vas a marchar porque me tienes dentro</div><br /><div>quiero clavarme en tu piel,</div><br /><div>quiero clavarme tu piel antes;</div><br /><div>porque yo soy el metal que llevas debajo</div><br /><div>haciendo prisionera tu sangre, </div><br /><div>bebiéndome tu sangre,</div><br /><div>sustituyendo tu sangre.</div><br /><div>Si te vas a marchar porque ya no me quieres dentro,</div><br /><div>¿no soy yo quien te hizo duro?</div><br /><div>¿no son mi fruto esas espinas?</div><br /><div>Yo también fui una vez humana.</div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-70741877291231273142010-01-26T02:58:00.000-08:002010-01-26T03:06:04.082-08:00Y entonces...<span style="color:#ff99ff;">... la colilla con su ceniza rodó por el tablero de Trivial y los dos jugadores quedaron en tablas, levantándose para abrazarse porque eran amigos.</span><br /><span style="color:#ff99ff;">Mirándose en el sofá se dieron cuenta de cuán absurdos eran todos aquellos juegos de preguntas para dos personas que se conocian tan bien y en los que habían perdido tanto tiempo.</span><br /><div align="justify"><span style="color:#ff99ff;">Ahora que sus labios se movían diciendo cosas de verdad, todo el tiempo que tenían parecía poco, todos los caminos demasiado largos y demasiado cortos. Todas las explicaciones, normas y protocolos fueron sometidas a examen y todas las fiestas como al final de una fiesta de disfraces, cuando los invitados, al fin, se desnudan para meterse en la cama a descansar.</span></div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-49399845592812638122009-12-14T06:35:00.000-08:002009-12-14T06:38:20.672-08:00<div align="justify"><br /><span style="color:#ff0000;">La tristeza me pone cachonda. Su tristeza me ponía cachonda. Era el ser más completamente desesperanzado de la tierra. Tanto que no parecía humano, ni animal. Los humanos, pienso en los marmóreos adonis y afroditas renacentistas, en el hedonismo, el arte y la irresponsable decadencia del orgiástico imperio romano, deberían poseer un mecanismo de protección, algo así como el subconsciente, para procesar las decepciones y la frustración. Para de alguna forma digerirlas y excretar las sobras. Los animales no tienen tiempo para las decepciones y las frustración, están demasiado ocupados en las cosas importantes de la vida, como sobrevivir y perpetuar la especie. Pero él no era capaz de ignorarlas ni procesarlas, tal como una especie marginal, como un reino distinto más salvaje que el animal, más extraterrenal que el de los humanos, más silencioso que el de las plantas, más carroñero que el de los hongos. El sexo con lágrimas es una sensación extremadamente intensa e indescriptible, imposible de codificar incluso para las pluma más avanzadas. Un esfuerzo que no merece la pena para mí si puedo limitarme a saborear lo único que me queda de él: neblinosas evocaciones. Su malhumor, su miedo, su frustración, su dolor contagioso me ponían cachonda. </span></div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-49992064050869158712009-12-11T04:06:00.000-08:002009-12-11T04:16:38.418-08:00Noches Blancas<div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Durante una época de mi vida anduve jugando con tizas,</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"> pintando en las aceras efímeros caminos, caminos blancos y rayuelas</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"> que bien un chaparron o el simple rocío borraban, caminos de luz, de sombra. </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Durante una época de mi vida dibujé caminos y tracé planes, sueños y otra tonterías.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Espirales, como ojos de búho emergiendo de la oscuridad.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Iris, pupila, iris, pupila, iris, pupila, iris, pupila hasta terminar el versículo.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Siempre negros y amarillos. ¿Me he quedado ciega? ¿Aún tengo dudas?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Es un miedo irracional, no creo, no es probable.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Altero mi respiración, juego con ella, ella es mi presa, esto es solo un juego;</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">no te enfades, no te escapes ensoñación,</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">me estoy quedando sin combustible y todos los trucos están fallando.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Voy a pasar frío esta noche, comiéndome los mocos en memoria de leyendas muertas.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">¿Fué hace un siglo o un segundo? ¿Ha sonado una campana?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">¿Chirría el fieltro sobre el papel?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">Necesito música y arco iris</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">pero solo el iris del búho se me pone ante los ojos.</span></div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-81424413222400268612009-12-02T08:23:00.000-08:002009-12-02T08:27:46.172-08:00Anécdotas en lugar de trabajo.El otro día teníamos la puerta del almacén abierta -¡Oh, clamorosa vergüenza!- y un señor mayor pasó por delante diciendo : "Uf, ahí dentro hay algo que huele raro". ¿Algo? <em>Ahí dentro</em> <strong>es </strong>lo que huele raro.<br />Hoy, mientras repasaba la sección de frutería en busca de género que hubiese que retirar vi una col lombarda que pesaba 1,939 kilos. Morada y tan hermosota con un peso que tanto me recuerda al año de la derrota, me pareció un cardenal franquista y la retiré solo por eso.<br /><strong></strong>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-4940933398377125282009-11-08T14:35:00.001-08:002009-11-08T15:03:18.209-08:00La quinta altura.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQTaS0FbXk5gU2HUw-2tKUquoa3Gcf6pIda9Wvep5sSLIef1SY8SRTA6nQc8bsD7hnPzMjAl-Tm6ZbZ1odIC9ZYrfSZR89Nvxv7fW23a1CAZ-2M1f_Q1Vj-ZuVfZR4PF_ipjWo5gJlP1uN/s1600-h/Imagen000.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401871666759883938" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQTaS0FbXk5gU2HUw-2tKUquoa3Gcf6pIda9Wvep5sSLIef1SY8SRTA6nQc8bsD7hnPzMjAl-Tm6ZbZ1odIC9ZYrfSZR89Nvxv7fW23a1CAZ-2M1f_Q1Vj-ZuVfZR4PF_ipjWo5gJlP1uN/s400/Imagen000.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">La quinta altura es una infernal balda almacén a la que van a parar todos los bultos que no caben en las estanterías más accesibles al público. Es la cabeza de la estantería, con sus productos aún en cajas como pensamientos embalados. </div><br /><div align="justify">La cosa funciona de la siguiente manera, es simple, Vas con tu caja ¿cabe abajo? Sí,pues lo pones bien presentadito a disposición del consumidor. ¿Que no cabe abajo? Pues a la quinta altura; ¿que no cabe en la quinta altura? Al almacén apestoso.</div><br /><div align="justify">Algunas veces las cajas pesan poquito y da gusto ponerlas en la quinta altura, porque se siente una especie de deleite infantil al superar un obstáculo fácil. Cuando pesan un poco más y casi explota la vena de la frente del esfuerzo que hay que hacer, se siente un placer más adolescente y que pende del ego como un hilillo de baba. Y cuando una de cualquier modo no puede con la caja el placer se disuelve en la frustración que sienten los adultos cuando se dan cuenta de que no, de que no se puede. Y es que, cuando quieres colocar una caja con varias botellas de suavizante y los bíceps titilan y te pega un pinchazo en la nuca y ¡coño! que casi te caes para atrás y te desnucas... Ese pensamiento tan pesado no quiere entrar a la cabeza de las estanterías. No has hecho tu trabajo. Te decepcionas a ti mismo.</div><br /><div align="justify">"La quinta altura" quizás porque lleva un número ordinal y un concepto que podría trasponerse a entidades no tangibles (al más puro estilo de "El séptimo sello", "El cuarto caballero" "El tercer hijo", "La primera dama" y cosas así), parece el nombre de un best-seller de venta en Opencor. Pero no seamos ridículos, es una estantería.</div><div align="justify">Ojalá fuese una quinta dimensión en que se materializasen las ideas, pero no, es una estantería.</div><div align="justify">Ojalá fuese un depósito al que arrojar la basura de nuestras deshonras, pero no, es una estantería.</div><div align="justify">Una vez más un nombre hermoso es un continente vacío.</div><div align="justify">Y sin embargo hay un nombre terrible pero que...</div>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-72915194909521844892009-11-05T06:02:00.000-08:002009-11-05T06:17:45.169-08:00<span style="color:#009900;">La casa de uno que yo conocía olía como los sótanos del bloque de Lolo, a cerrado y a húmedo, a falta de jabón.<br />Algunas veces el local junto a calle 32 huele a algo orgánico descompuesto, pero de una manera tan intensa que hasta a mí, que no soy especialmente sensible con estas cosas, me llena la boca de salivilla ácida. Sale de ese puerta de chapa, pero el ambiente ensucia un buen trecho de callejón. Para entrar y salir del local hay que taparse la boca con un pañuelo gordo, porque es demasiado camino contaminado para hacerlo sin respirar. Creo que el rótulo dice algo de carne de cerdo pero no me explico qué hacen ahí con la comida para que el hedor sea tan sumamente insoportable. Quizás es todo una tapadera de Abraham y es ahí donde almacena los miembros amputados de las vírgenes que viola en los parques. Este olor es denso y nauseabundo, como de un mar de sangre.<br />El último día de clase no me comí el bocadillo y se quedó en la mochila y la mochila se quedó en el armario. Para cuando me di cuenta de lo que estaban haciendo el tiempo y el verano, un olorcillo seco, rancio y muy áspero comenzaba a filtrarse por la rendija de mi ropero.<br />Mi chaqueta de cuero no es de cuero de verdad, me costó cincuenta euros hace casi seis años y todavía no ha pasado ni una vez por la lavadora. Al final del primer mes de invierno huele exactamente igual que un cenicero dentro de un paraguas. Huele a un cigarrillo tras otro y a un chaparrón tras otro. Es una chaqueta maravillosa esa, creo que se merece una entrada para ella sola.<br />Mi sobrino Alejandro decía de pequeño que los pies le olían a hamburguesa, por lo de hamburguesa CON QUESO. El queso del pueblo de la abuela de Nagore olía desde la esquina de la casa, pero me hacía chiribitas de saliva porque hasta el olor era sabroso. Era un olor muy fuerte y el que se queda pegado en las manos, pasado un ratito se me parece un poco al del vómito, no sé porqué. Pero los pies de una persona a la que solo llamaré G por lo dura que es la adolescencia, son otro nivel. Cuando se quita los zapatos uno de los jinetes del apocalipsis aterriza en la habitación y busco, casi con agonía, una ventana o cualquier otro punto de aire limpio. Lo peor y más desesperante es cuando se niega a menearse del sofá y todo, tela, cristal y comida, parece un pie gigante. Ese es un olor que ni siquiera puedo describir con precisión porque en cuanto que me llega al cerebro -lo que hace enseguida y en forma de lanza- siento el reflejo de protegerme nariz y boca con las manos y de gritarle: "Dios mío, vete al baño y te lavas esos pies guarros".<br />Pero el almacén de la tienda donde trabajo -hablo de ese almacén porque es el orgasmo del hedor; si me refiriese a focos de infección quizás apuntase al agua de fregar, que se suele quedar en los cubos y que tampoco huele especialmente bien, pero me preocupa más ese color negro; si hablase de incoherencias sin duda señalaría lo que me explicaron en el cursillo de manipulación de alimentos y la realidad-es sencillamente terrible.<br />El vestuario es una habitación de medio paso por un paso en la que están solo las taquillas. Allí solo hay taquillas, señores. Vas, te pones tu babi, te pones a currar; vuelves, te quitas el babi y te marchas. ¿Por qué diantres huele entonces tanto a pie? Pero no a pie como los de G, que pueden hacerte perder el sentido y quitarte de sufrir. Es un olor mucho más tenue y concentrado que se mezcla con un levísimo olorcillo a sudor, el de la humedad imperante en todo el almacén y el del capitalismo aplastante que me ha empujado a tener que conocer ese desagradable lugar.<br />He dicho que allí huele a humedad, pero es una humedad a la enésima potencia, es una humedad superlativa y dudo que las manchas del suelo sean manchas, a lo mejor son incipientes hongos oscuros. Los combis son de acero inoxidable pero todo huele a óxido. Además cuando algún recipiente de líquido se rompe el contenido, si es que algo queda, se vierte en una rejilla en la que se queda estancado durante no sé cuánto tiempo. La leche es líquida y se corta. Los zumos son líquidos y acaban oliendo como a fermentado. Y eso se mezcla con alcoholes, jabones líquidos, aceites y vinagres.<br />Entra por la nariz y la boca y se agarra al paladar y la garganta.<br /><br />Es espantoso.<br /><br />Y después de haber dicho todo esto, no se me ocurre nada bueno que decir para endulzaros el final. De hecho no he hecho más que abrir las compuertas de la sección de mi cerebro de olores desagradables: una naranja podrida, agria, agria; ese pasajero del autobús que no entiende que asearse no es poner un desodorante, que por cierto no desodora nada, encima del sudor de varios días; el sello de los paquetes de tabaco cuando arde; los pedos calientes que como de coña se quedan en una bolsa de peste bajo el pantalón durante unos segundos, hasta que se disuelven...</span>EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2820187139334405002.post-89640688745154166062009-11-03T07:00:00.000-08:002009-11-03T07:08:14.425-08:00En la naturalezaEn la naturaleza hay dos batallas desiguales y trágicas. La una es la del hombre contra la muerte, la otra es la del hombre contra la vida. Con la mejor de las intenciones nos animamos a luchar, a ser fuertes y arrojados, a no dejarnos abatir por las adversidades y sobretodo a crear nuestras circunstancias. Pero lo cierto es que a veces la resignación es la postura más sensata y sobretodo la rebeldía más obscena. A veces dejar las cosas fluir, escaparse y afectarnos es la verdadera revolución. Lo difícil es saber cuándo.<br />Cuándo es una pregunta difícil. Quizás sea la segunda más complicadas después del inexplicable por qué. Lo lógico sería que como aprendices de esta existencia que somos nos marcásemos el propósito de, al menos, plantear algunas posibles respuestas, porque son las preguntas más temidas y todos queremos ser estudiantes inquietos y aplicados, que se esfuerzan en desentrañar la verdad de las materias. Sin embargo pasa con frecuencia que las preguntas que nos hacemos son cuánto y muchas veces quién. Queremos saber cuántas veces y con quién nos ha engañado nuestro marido, cuánto vamos a cobrar y los sueldos de los demás, las tallas de las modelos. No importa que esa modelo de talla 34 tenga dieciséis años y vomite cuando coma. Qué fallo.<br />La batalla del hombre contra la muerte puede ser agónica y larga pero no tenemos ninguna posibilidad. La batalla del hombre contra la vida no está tan clara. Si vencemos estamos perdidos. ¿Por qué?EstherCólerahttp://www.blogger.com/profile/12306669869370633282noreply@blogger.com1